Vivências e Descobertas

O velho solar dos Monteiro, encravado entre nevoeiros e silêncios no vale de Vilar Frio, permaneceu vazio durante décadas. Quando a Clara o herdou, mal conhecia o apelido que agora carregava. Aceitou as chaves sem cerimónia, sem suspeitar que não se herdavam apenas paredes e telhados, mas também o que nelas vive ou morre. Na primeira noite, o ar adensou-se. As tábuas gemiam com o tempo e os espelhos antigos, pareciam respirar. Clara explorava os corredores como se os pés não lhe pertencessem, atraída por uma força que não compreendia. Encontrou, enfim, o sótão. Uma escada íngreme, uma porta que se abriu com um estalido seco e um frio que não vinha de fora. Lá dentro, entre móveis cobertos e retratos de olhos fundos, achou um espelho oval com a moldura entalhada em espinhos. O seu reflexo devolveu-lhe o rosto, mas não os olhos. Neles dançava outra coisa, uma presença faminta. A imagem sorriu-lhe antes de ela fazê-lo. Desde essa noite, Clara já não dormia. Acordava com as ...

Temas da semana: Porque rezamos/ O ódio cresce como erva daninha      Sussurros tornaram-se gritos, olhares rasgaram laços. O ódio cresceu, disfarçado entre desconfianças, invadindo corações como erva daninha, sufocando bondade. Quando tentou arrancá-lo, era tarde demais, as raízes profundas deixaram cicatrizes onde outrora floresciam afectos.

"Podes estar defeituoso, ansioso e às vezes irritado, mas lembre-se que a sua vida é o maior negócio do mundo.” Só tu podes impedir que ele decline. Muitos são aqueles que te valorizam, te admiram e te amam. E não sabes, mas tens pessoas para quem és especial Quero que lembres que felicidade não é ter um céu sem tempestades, caminhar sem acidentes, trabalhar sem cansaço e relacionamentos pessoais sem decepções. Ser feliz é encontrar força no perdão, esperança nas batalhas, segurança no medo, amor na discórdia. Ser feliz não é só valorizar o sorriso, é também refletir sobre a tristeza. Não se trata apenas de comemorar o sucesso, mas de aprender as lições do fracasso. Não é só ter alegria com aplausos, mas sim ter alegria no anonimato. Ser feliz é reconhecer que a vida vale a pena viver apesar de todos os desafios, tristezas, desentendimentos e tempos de crise emocional e económica. Ser feliz não é um destino, mas sim uma conquista para quem sabe viajar no seu pr...

Na Praça da Figueira, a madeira gasta da caixa de engraxador ressoava como um tambor antigo sob os meus pés. O homem, curvado pelo tempo e pelo ofício, ergueu os olhos cor de ferrugem e disse, enquanto polia com vigor a pele do meu sapato: — Sabes, rapaz... eu uma vez vendi a alma por um seguro. Sorri, julga com troça. Mas continuou, com a solenidade de um padre em confissão. — Não era de vida, nem de saúde. Era um seguro contra o esquecimento. Apareceu-me um tipo de fato de linho claro, com olhos lisos como ecrãs e um sorriso sem calor, como se falasse em ‘slogans’. Disse-me que nunca iria cair no abismo do anonimato, que o meu nome ecoaria mesmo após eu desaparecer. A escova deslizava como uma dança silenciosa sobre o couro. — Assinei com a pressa de quem foge da sombra. Ao início, fui sol. Cada olhar lançava-me luz. O engraxador da Praça, o que contava histórias, o que sabia segredos de ministros e mendigos. Mas a cada palavra repetida, a cada riso ensaiado, eu encolhia. U...

Temas da semana: Portais Naturais/ No centro Comercial / Jardinagem         Uma fenda entre as árvores revelou o impossível. Do outro lado, mares queimavam em ouro líquido. Hesitou. Passou. O mundo mudara, ele mudara. O portal fechou-se, deixando-lhe apenas as memórias do extraordinário que tocou. 

              Nas margens do tempo, entre as colinas cobertas de vinhas e névoas que sussurram os nomes esquecidos, ergue-se Neustadt, não apenas a cidade, mas a guardiã de um segredo antigo. No alto da Colina dos Sussurros, o tempo não corre. Sangra.             Elias, o relojoeiro, criou um mecanismo que não media as horas, mas as recordações. Cada ponteiro, um eco. Cada engrenagem, uma ferida. O relógio que levou consigo para o cimo da colina não era feito para marcar o tempo, era feito para o reviver.             Amara seguiu um chamamento que só ela escutou. Dizem que viu, no pulsar irregular da torre, as memórias que não vivera ainda. Entrou no tempo como quem entra num sonho. Perdeu-se ou escolheu ficar do outro lado.             O relógio tornou-se um porta...

A chuva batia no telhado como dedos impacientes. Marta lavava a loiça em silêncio, com os olhos fixos no vidro embaciado da janela. Atrás dela, em passos pesados desciam as escadas, cada um uma sentença. Ele entrou. Com a camisa por dentro das calças, o olhar turvo de vinho barato. Disse-lhe que o jantar estava frio. Disse-lhe com os punhos. O prato partiu-se no chão, mas foi o som da alma dela que ecoou pela cozinha. Marta já não gritava. O tempo ensinara-lhe a guardar os gritos no fundo do peito, onde nem o eco ousava ir. Mas nesse dia, algo mudou. Não foi a dor, não foi o sangue. Foi o olhar da filha, Ana, no vão da porta. O medo nos seus olhos era um espelho. Naquela noite, Marta não dormiu. A casa inteira parecia um animal à espera do golpe final. Levantou-se devagar, calçou os sapatos gastos e foi ao quarto da filha. Pegou nela com delicadeza, como quem segura o futuro nos braços. A porta rangeu baixo. Ele ressonava no sofá, um gigante de carne podre e de promessas ocas...

  Temas da semana: Faça crescer a sua própria Sorte/ No fim do teste/ Nas visitas de estudos da escola/ Vazio     Enterrou as sementes em terra seca, as mãos feridas de esperança. Veio a chuva, tardia, mas veio. Entre espinhos, brotaram flores improváveis. Chamaram-lhe sorte. Ele sorriu. Soubera, desde sempre, que colhe quem ousa semear.  

Mote: “Mais tarde, ninguém se lembrará de ter visto a senhora embarcar no voo no aeroporto de Hobart” – Masterclass de Joana Kabuki. Mais tarde, ninguém se lembrará de ter visto a senhora embarcar no voo no aeroporto de Hobart. E, no entanto, ela esteve lá ou talvez apenas a sombra da mulher que foi. Ficaram vestígios dispersos como folhas ao vento: um bilhete de embarque amarrotado, recolhido distraidamente por um funcionário de limpeza que não reparou no nome; uma chávena de café meio cheia, esquecida no peitoril de uma janela embaciada pela respiração do inverno, que uma mulher hesitou em tirar do caminho, como se perturbasse algo sagrado; o banco 17B, onde um adolescente prestes a sentar-se parou por um segundo, sem razão aparente, e escolheu outro lugar. E o cheiro. Lavanda.  Ver mais...