Praia

Primeira ida á praia...
Quase não havia areia, estava maré cheia...
Pés na areia, água gelada, Sol quentinho e muito protector...
Mesmo morena como sou, protector 50 para as crianças..
É mito, o que dizem das pessoas escuros, não precisarem de nivel alto de protecção.
De manhã, com chapeu de sol, fruta e água, com a minha cunhada e princesa.
Tivemos a companhia de um pequeno gatinho. Ora punha em cima da barriga da minha cunhada, ou entre as minhas pernas...malandro, lol.
Á tarde, como é a tradição (Noutros anos, com a minha mana, nos primeiros dias de Junho) com a minha mana, cunhada e princesa.
Longas conversas, miragens á vista... e eu comprei um biquini, na praia.

A Hora em Que a Casa Respira

O relógio da sala estava parado às três e dezassete. Não avariado: cansado. Amélia aprendera a medir os dias por ele, e agora imitava-o — ficava sentada, rendida, à espera de que nada acontecesse. A casa cheirava a linho fechado e a ossos fervidos. As paredes tinham a cor dos dentes que já não mordem. Sobre a mesa, três peças de porcelana: duas gastas, uma intacta, branca demais para aquela divisão, como um erro esquecido. Amélia entrou com o pé a arrastar. O soalho gemeu, reconhecendo-a. No espelho do corredor, ajustou o lenço sem se encarar. O reflexo demorou a obedecer. Quando surgiu, o lenço já estava torto — e o reflexo não se apressou a corrigir. Amélia não sorriu. Na cozinha, a chaleira começou a chiar cedo demais, um som curto, aflito. Desligou o gás e pousou a mão no metal quente. O ardor espalhou-se devagar, confundindo-se com o cheiro da sopa esquecida, ambos igualmente antigos, ambos familiares. Sentou-se. Os joelhos estalaram. A porcelana intacta vibro...

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