S.Valentim

Ando pelas as ruas
E vejo corações vermelhos pendurados
Vejo casais de mãos dados
Com uma alegria no coração e um sorriso na cara.

Com aquela vontade de dizer,
Ele é o meu norte,
Meu sul e o mais que tudo,
Meu leste e meu Oeste.

E receber o maior desejo,
Declaração á moda antiga
Serenata na noite escura
Lindas rosas para a amada.

Nada material, nada caro,
Pode ser assustador, careta
E fora de moda
Mas é romântico e lindo.

Já passaram trinta e muitos anos
E foram poucas, as vezes que passei
Este dia com essa alegria
Com esse sorriso.

Nunca tive esse privilégio
De realizar esse desejo até um dia,
De ser a bela Julieta
No coração do meu Romeu.

A Hora em Que a Casa Respira

O relógio da sala estava parado às três e dezassete. Não avariado: cansado. Amélia aprendera a medir os dias por ele, e agora imitava-o — ficava sentada, rendida, à espera de que nada acontecesse. A casa cheirava a linho fechado e a ossos fervidos. As paredes tinham a cor dos dentes que já não mordem. Sobre a mesa, três peças de porcelana: duas gastas, uma intacta, branca demais para aquela divisão, como um erro esquecido. Amélia entrou com o pé a arrastar. O soalho gemeu, reconhecendo-a. No espelho do corredor, ajustou o lenço sem se encarar. O reflexo demorou a obedecer. Quando surgiu, o lenço já estava torto — e o reflexo não se apressou a corrigir. Amélia não sorriu. Na cozinha, a chaleira começou a chiar cedo demais, um som curto, aflito. Desligou o gás e pousou a mão no metal quente. O ardor espalhou-se devagar, confundindo-se com o cheiro da sopa esquecida, ambos igualmente antigos, ambos familiares. Sentou-se. Os joelhos estalaram. A porcelana intacta vibro...

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