Samouco

Era uma manha amuada, carregada de chuva. Saímos num belo passeio, ao passar pela ponte, de um ponta da terra ao outro, o mar estava de cor cinzento, calmo, mas sentia ali uma revolta entre as pequenas ondas.

Continuamos o nosso caminho até ao Samouco. Entramos numa quinta, com estacionamento, parque infantil e piscina. La encontramos os meus familiares para um “Domingo alegre” de família, numa mesa reservada para 40 pessoas. Crianças de um lado, seniores do outro e os outros no meio.

Serviram-nos maravilhosamente bem. Conversas sobre tudo e mais coisas. E no fim, novas combinações para futuros encontros.

"Mini-conto de 100 palavras"

A Hora em Que a Casa Respira

O relógio da sala estava parado às três e dezassete. Não avariado: cansado. Amélia aprendera a medir os dias por ele, e agora imitava-o — ficava sentada, rendida, à espera de que nada acontecesse. A casa cheirava a linho fechado e a ossos fervidos. As paredes tinham a cor dos dentes que já não mordem. Sobre a mesa, três peças de porcelana: duas gastas, uma intacta, branca demais para aquela divisão, como um erro esquecido. Amélia entrou com o pé a arrastar. O soalho gemeu, reconhecendo-a. No espelho do corredor, ajustou o lenço sem se encarar. O reflexo demorou a obedecer. Quando surgiu, o lenço já estava torto — e o reflexo não se apressou a corrigir. Amélia não sorriu. Na cozinha, a chaleira começou a chiar cedo demais, um som curto, aflito. Desligou o gás e pousou a mão no metal quente. O ardor espalhou-se devagar, confundindo-se com o cheiro da sopa esquecida, ambos igualmente antigos, ambos familiares. Sentou-se. Os joelhos estalaram. A porcelana intacta vibro...

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