O frio chegou sem cerimónia, gelado e húmido, cortando a pele antes de ser sentido, trazendo o cheiro da terra revolvida e o toque metálico da chuva a bater nas telhas, devolvendo às manhãs uma luz cinzenta que não pede desculpa. Não anunciou visita. Entrou. Espalhou-se pelas ruas, infiltrou-se nas janelas mal vedadas, fez-se ouvir no ranger antigo das portadas. A chuva veio atrás dele, densa e persistente, com aquela autoridade que não se discute. E, de súbito, o país pareceu surpreendido por algo que sempre fez parte da sua história. Os velhos reconheceram-no de imediato. Encostados aos balcões dos cafés, mãos fechadas em torno das chávenas, disseram sem dramatismo: “Isto era o inverno da minha infância.” Não era saudade gratuita. Era memória concreta. Rios que cresciam sem pressa, valas abertas à enxada, a lâmina a cortar a região molhada, encostas deixadas em paz porque se sabia que a terra tem temperamento. O inverno era duro, mas conhecido, previsível na sua força. Hoje, ca...
“Sempre pensei que todo mundo tem uma
missão. Ninguém vive por viver, nasce por nascer, morre por morrer. Você tem uma
missão e deve tentar cumprir tudo o que “está escrito” da melhor forma possível.
Mas a gente não sabe o que está escrito.... Temos que
tentar adivinhar todo o santo dia. É por isso que existe a intuição: ela nos
leva para onde devemos ir. É por isso que a gente deve seguir o que o coração
diz: ele sempre está certo.”
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