Avançar para o conteúdo principal

As flores do meu jardim

Se não plantar, não nasce. 
Se não regar, não cresce. 
Se não amar, morre. 
Assim são as plantas, assim são as pessoas.

Assim são flores do meu jardim. 
Há que alimentar a a força que bte o coração, 
há que dar a alma ao amor, 
navegar do mesmo barco contra a maré

Há que alimentar a amizade, 
há que saber ouvir e falar
há que saber dar e oferecer
Há que saber amar em todos os sentidos
Labels:

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

A Hora em Que a Casa Respira

 O  relógio da sala estava parado às três e dezassete. Não avariado: cansado. Amélia aprendera a medir os dias por ele, e agora imitava-o — ficava sentada, rendida, à espera de que nada acontecesse. A casa cheirava a linho fechado e a ossos fervidos. As paredes tinham a cor dos dentes que já não mordem. Sobre a mesa, três peças de porcelana: duas gastas, uma intacta, branca demais para aquela divisão, como um erro esquecido. Amélia entrou com o pé a arrastar. O soalho gemeu, reconhecendo-a. No espelho do corredor, ajustou o lenço sem se encarar. O reflexo demorou a obedecer. Quando surgiu, o lenço já estava torto — e o reflexo não se apressou a corrigir. Amélia não sorriu. Na cozinha, a chaleira começou a chiar cedo demais, um som curto, aflito. Desligou o gás e pousou a mão no metal quente. O ardor espalhou-se devagar, confundindo-se com o cheiro da sopa esquecida, ambos igualmente antigos, ambos familiares. Sentou-se. Os joelhos estalaram. A porcelana intacta vibro...
Enviar um comentário
Ver mais »