Helena tinha dez anos quando prometeu à mãe que nunca abriria a porta do quarto ao fundo do corredor. — Mesmo que ouças alguém chamar por ti — dissera-lhe, ajoelhada diante dela. — Mesmo que reconheças a voz. A mãe morreu nessa mesma semana. Durante anos, Helena evitou aquele quarto. A porta permanecia fechada, sem fechadura visível, e Sérgio nunca perguntara o que existia do outro lado. Até à noite em que começaram as pancadas. Três golpes secos. Sempre à mesma hora: duas e treze da madrugada. Na quarta noite, Helena acordou com uma voz que não ouvia desde a infância. — Minha filha. Sentou-se na cama, gelada. Sérgio continuava a dormir ao seu lado. — Helena, abre-me a porta. A voz vinha do fundo do corredor. Era a voz da mãe, com a mesma doçura cansada, a mesma maneira de prolongar a última sílaba do seu nome. Levantou-se e caminhou até à porta proibida. Sob a madeira, uma linha de luz tremia no soalho. — Prometeste — murmurou, tentando convencer-se de que ainda estava a sonhar. Do ou...
O que ouvi, o que senti, o que fiz
e o que despertou a minha curiosidade...